Visiones

I

El ojo abierto y rodeado de pestañas flota en el cuenco que descansa sobre la barra de hielo atravesada por un gran mondadientes de madera. De ella surgen raíces que penetran en el mapa topográfico formando grandes rías. En el centro del mapa, sustentado por columnas que descansan sobre un libro cerrado, un gran cuchillo hurga en la herida que lo atraviesa de oeste a este. Todo el conjunto llena un gran plato redondo que nunca será servido en ninguna mesa.

II

La pala intenta clavarse sin éxito en la nube grisácea mientras el paraguas protege de una lluvia que no cae a la pareja que contempla el sol que brilla bajo la superficie del agua marina. Al fondo de la escena, una gran torre de extracción petrolífera proyecta sus líneas negras hacia lo alto como líquidos fuegos artificiales tintados por la noche cerrada.

III

De augustas cañerías caen las gotas de alquitrán que acompañan los pasos de la gran araña-mosquito. De su tronco emerge una enorme palmera que contemplan atónitos los maniquíes tras los escaparates que ocupan una de las paredes del gran bloque de hormigón. A su derecha, unas lentes solares sin brillo y sin emoción también observan la escena como el pescador que ve pasar el viento sin brisa del invierno.

Un aire azul

Un aire azul
Me trajo algo que no quise recordar
Un viento rojo
Me empujó a los brazos que asfixiaban
Un haz de luz púrpura
Congeló el fuego que amenazaba con reducir mi corazón a cenizas.

Un minuto de tiempo muerto
Me rescató del anonimato
Una caricia hermosa
Se llevó las lágrimas que alguna vez tuve
Una vieja carreta
Me permitía transportar, livianas
Toneladas de sentimientos

Un silencio lo arrasó todo.

Una canción me rescató del cielo.

Un bosque guardó y escondió mis pecados.

Una hoja de papel engulló mi confesión.

Un grito
¿Y para qué un grito?
Dio fin a todo

Un sueño
Como no podía ser de otro modo
Lo resucitó

Un aire azul
Un viento rojo
Un haz de luz
Un silencio roto
Un golpe amable
Y un beso severo

Algunos llegarán

Algunos llegarán
Olvidados
Al lugar que no recuerdan

Y unas manos que no conocen
No conseguirán perderlos
En los caminos borrados del bosque sin memoria.

Algunos llegarán
A un exhuberante desierto
Y beberán las arenas
Que inundarán su húmedo interior

Algunos trocearán el infinito
Y romperán sus límites
Recompondrán el universo
Y todo volverá a ser un sinsentido

Algunos harán que sueñan
Velarán a sus vivos
Romperán el ojo ciego
-que no les vigilaba-
Y mutarán sus oídos
En oxidadas piezas de relojería

El santo está inclinado
Sobre la incredulidad
Y las ruinas de los antiguos
Descansan en la incertidumbre

Hoy dormirás
Mañana quizá calles
El mundo vocifera
Que nadie tiene ganas de dormir

Qué sentido tiene

Qué sentido tiene
Que los perros muerdan en las noches sin luna
A los novios en su luna de miel

Qué sentido tiene
Que la miel en tu boca
Corrompa tus labios curvados hacia abajo

Qué sentido tiene
Que el honor sea un destino
Y la vida se diluya entre oportunidades perdidas

Dime qué sentido tiene
Que el reloj de la pared
Gire sin sentido una y otra vez

Luna

Aurora flota
en el umbral del horizonte
Soledad descansa
En un rincón ignoto
Remedios
Habla siempre de imposibles
Olvido
Cita poemas de memoria...

...y Luna alumbra a todos en sus quehaceres.

Teatro

"En la ciudad, todo aquel que se ve obligado a tratar con extraños o desconocidos para sobrevivir se ve obligado a representar un papel, por pequeño que sea, durante al menos una parte de su vida. Si cada uno de los que ha de llevar esto a cabo portase una máscara cubriendo su rostro, asisitríamos diariamente a un impresionante y fantasmagórico desfile. En el campo, aunque con menos frecuencia, es posible que la necesidad que tenemos unos de otros provoque los mismos resultados. Casi todos hemos sido actores -de mayor o menor calidad (y tantas veces ser buen actor significa moralmente su opuesto y viceversa)- a lo largo de nuestra vida. ¿Quién queda, entonces, al final, que haya sido sincero con el mundo cada momento de su existencia?¿Los pobres?¿Los salvajes?¿Los locos? ¿Los desesperados? ¡Y además todos han de haber "ostentado" su condición desde el mismo instante del nacimiento! Si el mundo y, sobre todo, las personas, son así, ¿Cómo no iba a existir el teatro?¿cómo no iban a haberlo inventado el hombre?"

Prevela

Hacer el dolor no es como reinar en invierno. Las hojas transpiran sobre la superficie flotante y muestran el camino al tímido navegante de barro en su frágil barco de papel. El color rojo es sincero en este atardecer y las nubes secas atrapan los deseos de los delfines errantes atrapados en océanos de soliloquios reunidos. El suelo marino vibra y trepidan las almas de los corales ausentes que evocan las hornacinas horadadas en la roca profunda y oscura. Tú eres una hoja no escrita del destino de otro; yo soy una mirada formada por los reflejos de dos relojes de arena infinitos que no terminan de comprender el paso del tiempo. He huido y me he escondido en la trastienda de miles de silencios mientras las notas mudas de la pregnante marea verde descansan entre la boca y los oidos de las sirenas exiliadas en islotes de polvoriento cristal azul. Las aguas suben y bajan con un violento vaivén y la brisa que provocan agita las alas de los pájaros sordos, que rompen a volar en pendiente descendente atravesando los muros de arcilla que nos separan del centro de la Tierra. Allí el frío descansa encerrado en una esfera de fuego y lágrimas que brotan por las eras olvidadas en las cavernas. Un gran precipicio se abre en la antesala del agujero negro cuyo ritmo magnético impulsa a la esfera terráquea a girar y a los hombres a cambiar de parecer, y las diez mil y una personas vestidas de rojo en la gran plaza abierta - siempre misteriosa, siempre vespertina - giran sobre sus talones y, olvidando sus motivaciones presentes, se dirigien hacia el lugar donde sus antepasados cantan arias de ecos dorados. Las agujas marcan las once y veinte, las miradas se encuentran, las manos se separan y todos encuentran la senda del absurdo que tanto tiempo llevaban buscando. Ahora el viento ha dejado de soplar y los tábanos reptan bajo las ramas de los árboles, buscando una sima en la que construir sus nidos de seda amarillenta y hojaldre blanco. El velo que cubría el rostro inédito de la esfinge cae y muestra al mundo la antítesis de los sueños de miles de pesimistas. Su brazo carbonizado y vigoroso se alza y se extiende, ofreciendo una mano violenta, violácea y rectilínea a las meditaciones de los soñadores. Los dedos de los poetas se revuelven y escriben odas sobre su propia piel utilizando la espuma de las olas como tinta y las ramas de los árboles muertos como livianas plumas de madera crujiente. Los recuerdos turbios nunca se borran y el sol descendente regala una humeante vaharada de decepciones y desilusiones a la cara oculta de la luna, que sólo son capaces de contemplar las miradas crepusculares de aquellos sedientos de ilusión y colmados de daño. Sólo ellos -¡Sólo ellos! portan con orgullo punzantes coronas de rosas rojas sobre sus cabezas teñidas de plata líquida. El aroma del azufre es el perfume que desprende el movimiento de sus caderas bien torneadas, ceñidas por manos heladas de uñas breves como un saludo forzado. Pero su tacto es sincero, y los brazos lisos y suaves de los que nacen convergen en la luz de la aurora boreal, que guía, a través de ellos, los pasos de los huérfanos insomnes.

Una solitaria ave de mirada maternal, plumas translúcidas y pico nostálgico me pidió que guardara esta historia en los recovecos de tu subconsciente. Y yo, obediente, los mudé a estos pequeños pergaminos que ahora descansan en las grietas -que no en los pliegues- de tu cerebro. Es el momento de que regales tu sueño a las sombras que el Fénix proyecta con su vuelo sobre los picos en los que reposan nuestras esperanzas.